di Snowe Villette
Ner mentre che l’aereo se lasciava sotto ar culo Los Angeles, le spiagge, l’Oceano, e tutti i poracci [anche li ricchi so’ poracci lì, pe’ come magnano] DuCognomi me fa “Il sogno americano è diventato un incubo”. Tocca capilla, fa parte de na generazzione cresciuta colla colonna sonora dee Mamas & Papas, er rock-blues, er country, er pop, er folk, er Laurel Canyon, tutti mischiati ner California Sound.
Li fiji der boom so’ partiti a legge’ er Sor Steinbeck (John), poi passati via Sor Fante (John), la Beat Generation, pe’ arriva’ ar Sor Ellis (Brett Easton, l’autore, no er lievito). E mo so’ delusi che tutto questo nun ce sta più, a San Francisco e puro a Los Angeles. Ce sta er presente post-Covid che c’è annato ggiù de brutto.
C’è da dì che a San Francisco quarcosa de nostalgico se sentiva drento la mejo libreria storica, indove la puzz… ehm, aroma de ganja faceva l’amore coi sentori de carta, inchiostro e legno. Però subbito fòri e ovunque se aggiravano figure solitarie e traballanti, che poi la sera c’inciampavi, sdraiati ne portoni e su li marciapiedi. Na tristezza, la città più bella degli USA, su e giù colle casette dalli tetti a punta, le finestre bombate, li quartieri dalli nomi indelebbili come Castro- Mission – Russian Hill – Presidio – Twin Peaks, inzozzata dalla indifferenza de tutti, cittadini e governanti.
Meno male che er giorno appresso amo fatto un blitz a Napa – intesa come Valley – indove vedi come li sordi – intesi come quattrini – se armonizzano cor paesaggio. Na boccata d’aria fresca, puro un poco fake, ma giusto n’anticchia de falso ner vino e ner paesaggio pettinato.
Sèmo poi scese a Los Angeles, anticipate daa peggio pioggia dar 1956; tifoni, trombe d’aria, allagamenti ner (never rain in) Southern California. Er Big Sur e la penisola de Monterey manco l’avemo viste, eddi’ che so’ la mejo parte della’. Troppo scuro e trabballante l’aereo, scongiuri e vodoo a gogò.
Fattostà che ner buio daa umida notte losangelina l’autista nun riusciva a trova’ er posto ppe dormi’ già pagato e prenotato. Eddi’ che se trattava de Venice Beach, zona de ex hippi che mo cià più reddito pe’ metro quadro che capelli in testa a Bob Marley (ppe’ rimane’ in tema ganja); ce stava a veni’ n’anzia esponenziale. Ma tutto è bene quer che non t’ammazza, er posto esisteva, l’autista jettatore s’è levato de ggiro, sèmo salite al terzo piano inzeppate drento n’ascensore un po’ Psyco e un po’ Shining, ma sèmo ancora vive.
Tutta la notte cià fatto compagnia er rimestìo ne cassonetti fòri le abitazzioni da milioni de dollari; li poveri so’ insonni e cianno sempre fame.
Nei du’ giorni a seguire nun ce sèmo fermate: enoteche, ristoranti, poi ancora enoteche e ancora ristoranti. Li posti se confonnono, rimane er ricordo de caffè ciofeca servito a li veri ricchi smartphonati tutti in fila per beverse bidoni de broda scura schiarita co’ tutti li tipi de latte, soya-carruba-noce de cocco-arachide-anacardi, meno che de vacca. Er tipo dietro ar banco m’ha spiegato che lì se serviva solo caffè selezzionato, niente cibbo “we are unique in the choice of coffee”. A me me so’ sembrati precisi come l’artri, nei prezzi e ner canna’* sempre er senzo dell’espresso. Ma questo già ce lo sapevo.
L’ultima sera ce siamo trattate da signore ner ristorante itagliano prestiggioso che ner menu nun ciaveva gnente a meno de quaranta dollari, enfatti quello amo preso: tre fettine de vitella a testa, naviganti drento na salsa dorce, tipo Marsala ma nun proprio. La ciccia era tenera e il sommelier simpaticissimo, la sala piena e er vino de DuCognomi in lista, quinni che voi daa vita?
Soddisfatte ce sèmo involate verso la capitale daa country miusic, Nashville. La sera der SuperBowl – na festa sportiva in cui der gioco se capisce poco, ma ce sta na botta de spettaccolo trash de lusso – ce sèmo magnate lasagne ar pomodoro nemmeno da schifo, abbinate colla root beer [se pronunzia rùt, anfatti te fa rutta’ a ròta], na monnezza infernale de bibbita.
A ‘sto punto me renno conto che de socciologico drento a ‘sto post ce sta poco, gnente consiji pe’ venne’ vino, gnente de speciale inzomma. A parte come se magna e se beve, che quello fa sempre audience. Pijateme così.
E mo basta piagne, ce so’ stata e nun so ce torno; me so anche divertita, che DuCognomi è na bòna compagnia, basta che nun fa la sentenziosa.
La bòna notizzia è che ce volemo bene e ce piacciamo sempre! Noi itagliani sèmo simpatici a li americani anche se penzano che semo rumorosi, cor pisello sempre in testa [ner senzo der sesso], furbetti in politica e ner paga’ le tasse. E li americani so’ simpatici a noi itagliani anche se penziamo che so’ rumorosi, cor pisello sempre in testa, furbetti in politica e ner paga’ le tasse.
Noi abbiamo il nostro mare e le nostre spiagge, lasciamoje le loro.
Noi abbiamo il nostro vino, lasciamo che facciano il loro, poi se lo vennono a quei prezzi so’ cavoli USA, no nostri.
Noi abbiamo il nostro caffè, lasciamo la ciofeca cor latte de nocciolina a chi penza che se si spenne’ un pugno de dollari in più la robba è sempre più bòna.
La cattiva notizzia è che DuCognomi diventa sempre più vecchia e sconnessa, ma fàmo finta de no.
*vernacolare per “sbagliare”.
accademiadeglialteratighttps://fr.zm.wikipedia.org/wiki/Phare_d%27Ar-Mgszc 
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